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Les Rescapés de L’Enfer – Extrait

Une Publication Black Library

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I

Les rétrofusées de la Valkyrie donnèrent une dernière poussée, mais le seigneur général Bendikt ne pouvait plus attendre. Les trains d’atterrissage avaient à peine effleuré le tarmac que l’homme quittait déjà l’ombre des ailes de l’engin d’un pas décidé. Les Kasrkins de la Première Compagnie du 101e Cadien, régiment surnommé les “Rescapés de l’Enfer”, se hâtèrent de le suivre.

Le souvenir de feu le colonel Baytov planait au-dessus des troupiers. “Il suffit d’un sniper trop chanceux”, leur avait récemment rappelé Ostanko. Ainsi, tous gardaient l’œil ouvert à l’affût du moindre signe de danger. Bendikt achevait de traverser l’avant-cour de rocbéton lorsqu’un détachement de sécurité approcha de lui pour confirmer son identité. Mere, aide de camp du seigneur général, alla s’interposer. Le détachement venu les accueillir était constitué de soldats de la force de défense locale, et les glyphes de leur uniforme indiquaient : “Bannerets Dorés, Dixième Cohorte”.

Ils étaient équipés de mousquets laser en bandoulière à l’épaule et portaient un salakot, sorte de casque conique métallique, ainsi qu’une tunique pare-balles or et violet. Leur chef, un homme élancé à la longue moustache, était en outre équipé d’une hallebarde à lame en croissant de lune qu’il tenait dressée à son côté. Il fit une profonde révérence en entendant Mere annoncer le seigneur général Bendikt, et toute son escouade l’imita.

— Nous savons, dit le commandant des Bannerets.

Ses marques de respect semblaient dirigées vers la lame de Bendikt davantage que vers le seigneur lui-même.

— Nous sommes honorés d’accueillir l’estimé Seigneur Général Isaia Bendikt, Porteur de l’Épée, ajouta le bonhomme. La lame de Saint Ignatzio Richstar !

Bendikt brandit sa large épée. Il la gardait rangée dans un fourreau cadien de fabrication standard, mais sa véritable nature ne fit plus aucun doute lorsqu’il la dégaina. Son exceptionnelle facture témoignait d’une origine remontant aux premiers jours de l’Imperium de l’Humanité. Forgée sur Sainte Terra, l’épée avait été conservée des milliers d’années durant sur le monde-crypte de Potence, avant d’être récupérée dans la tombe de stase du saint par dame Bianca Richstar qui l’avait offerte à Bendikt avant son départ pour la croisade destinée à purger les hérétiques de l’Amas du Pendu. Cette même épée avait pris la vie d’un général ennemi sur Crannog Mons, le Roc aux Traîtres, et avait fauché depuis nombre d’autres renégats. Il s’agissait de la meilleure lame que Bendikt ait connue, et plus un seul forgeron de l’Astra Militarum n’était capable d’égaler sa qualité.

Les troupes locales se prosternèrent encore plus bas en voyant l’arme dégainée face à eux. Bendikt et Mere échangèrent un regard.

— Le saint voit et apprécie votre déférence, mais nous sommes attendus à l’intérieur, dit Mere alors que Bendikt se dépêchait déjà de reprendre sa route.

Il fallut une heure au seigneur général pour franchir la série de points de contrôle, de barbelés et de barricades de sacs de sable. Mere et Bendikt atteignirent enfin le poste du haut commandement où se tenait déjà un Dragon d’Oukk en armure cérémonielle. Le soldat était défiguré par une vilaine balafre qui lui prenait la moitié du visage et faisait pendre mollement l’un des coins de sa bouche. La cicatrice l’empêchait d’articuler correctement, et sa diction pâteuse irrita rapidement Mere.

— Navré de vous retarder ainsi, bredouilla-t-il, mais, vous savez… sur cette planète, il est parfois difficile de savoir qui est vraiment de notre côté !

— Nous sommes tous les serviteurs de l’Empereur-Dieu, rétorqua Mere.

L’autre esquissa une moue qui aurait pu être un sourire.

— On aimerait le croire, pas vrai ? Sachant ce que les Trois-Fois-Liés ont fait à la moitié du monde… mais les Richstar ne sont pas très populaires auprès des locaux, voyez-vous.

— Ils ont l’air plutôt populaires chez les Bannerets, dit Bendikt.

Le Dragon eut une grimace très éloquente.

— Pour ce que ça vaut, répondit-il. Allez, le dernier point de contrôle est juste devant. Les Prétoriens ont insisté…

Bendikt échangea un nouveau regard avec Mere. Le Maître de Guerre Warmund n’avait pas précisé que le commandant local était de la Garde Prétorienne…

Les Prétoriens arboraient une tunique écarlate aux étincelants boutons de laiton poli, agrémentée d’un plastron pare-balles et d’un casque colonial tous deux fraîchement nettoyés avec soin ; et les galons à leurs épaules étaient aussi rigides que l’expression de leur visage guindé.

Ces soldats-là ne montraient rien de l’enthousiasme exprimé par les troupes locales à l’arrivée des officiers cadiens. Bendikt leur présenta ses certificats d’identité et les gardes, visiblement hostiles, appelèrent leur commandant, un homme aux favoris très fournis rejoignant sa moustache. L’officier lança un regard aux Cadiens sans même prendre la peine de masquer son dégoût, et cracha avec mépris :

— Seigneur Général Bendikt. 101e Cadien. Le général de Barka vous attend.

— De Barka ? s’enquit Bendikt.

Le Prétorien plissa ses yeux d’un bleu dur.

— Affirmatif. Sire Horation de Barka, neveu du sire Reginald de Barka.

Bendikt rendit au Prétorien un regard plus glacial encore que le sien. Près de dix ans s’étaient écoulés depuis que le seigneur général avait occis en duel Reginald de Barka. L’incident avait eu lieu immédiatement après la chute de Cadia : le Prétorien s’était moqué des Cadiens et Bendikt avait embroché l’insolent. Son geste avait grandement coûté à sa carrière, mais il ne regrettait rien. Il n’eut aucun remords non plus en écrasant la main du commandant dans la sienne.

— J’ai hâte de le rencontrer, dit-il. J’espère qu’il aura de meilleures manières que son oncle.

Bendikt et Mere traversèrent un pont de pierre enjambant une douve au fond de laquelle écumait une eau noire. Ils arrivèrent à un rempart de pisé à moitié écroulé, surmonté de barbelés et renforcé de panneaux blindés à la peinture rouge et écaillée. Le portique du rempart, en pierre, était coiffé d’un toit de tuiles aux angles relevés soutenu par de lourdes colonnes de bois, et chaque tuile dorée arborait à sa surface l’aquila impérial. Les hommes pénétrèrent ensuite dans une enfilade de cours intérieures ornées de vastes fresques représentant Saint Ignatzio Richstar et l’Empereur-Dieu, vêtus à la mode locale et armés de hallebardes au fer en croissant de lune, avant d’atteindre une autre muraille encerclant cette fois le Grand Hall du Clan Richstar.

Des marches de granite montaient jusqu’à d’imposantes colonnes de cinabre encadrant le portail béant sur le hall.

— Encore des foutus Richstar ? cingla Bendikt.

Mere avait fait ses recherches.

— Une autre branche de la famille, dit-il. Contrairement aux régions plus proches du centre galactique, la succession, ici, ne suit pas le droit d’aînesse : le pouvoir est transmis à tous les héritiers d’une lignée et pas seulement au premier-né. Il existe donc plusieurs milliers de nobles se targuant de descendre directement du Saint, et leurs représentants se réunissent ici pour prendre ensemble les décisions importantes.

L’expression de Bendikt trahit sa pensée. Une armée avait besoin d’un chef, pas d’un comité.

Un dernier point de contrôle attendait au sommet des marches.

— Oui, oui, dit Bendikt d’un ton cassant. Je suis le seigneur général Isaia Bendikt.

L’officier en poste plissa les paupières.

— Écoutez, reprit Bendikt. Le général Reginald de Barka a insulté ma planète natale, je l’ai confronté, et merde ! L’Empereur-Dieu a rendu son jugement, et il faut croire qu’il n’était pas en sa faveur.

— Ce n’est pas ce que j’ai entendu, rétorqua l’officier.

L’homme, grand et mince, avait le menton étroit et des dents de rongeur. Sa main, quant à elle, approchait doucement du pommeau de son épée.

— Ne faites pas ça, avertit Mere, les doigts déjà sur le pistolet à sa ceinture.

Bendikt avança d’un pas et plaça sa main augmentique sur l’épaule de l’officier.

— Quel est votre nom, Capitaine ? lui demanda-t-il à voix basse.

— Capitaine Skinner.

Bendikt serra ses doigts de métal.

— Écoutez, Skinner. J’ai le plus profond respect pour la Garde Prétorienne, et je ne voudrais pas mettre votre famille en deuil.

On entendit un craquement lorsque le seigneur général resserra encore sa poigne.

Mere et Prassan, le quartier-maître du 101e, passèrent devant le reste des Prétoriens. Les narines de Skinner se dilatèrent légèrement au moment où Bendikt lui écrasa un peu plus l’épaule. On entendit un nouveau craquement, le capitaine pâlit, et Bendikt eut un sourire.

— Notre ennemi est dehors, dit le seigneur général. Souvenez-vous-en.

Bendikt, la mâchoire crispée, asséna une tape à l’épaule de l’officier et passa le point de contrôle.

— Mere ! jura-t-il en entrant dans le hall. Expliquez-moi : pourquoi les Prétoriens sont-ils tous aussi abrutis ?

De longues bannières pendaient aux poutres apparentes du plafond du grand hall, chacune brodée de prières de dévotion au Trône d’Or.

— On dit que tout ceci a été construit sans un seul clou, dit Mere.

Bendikt n’était pas d’humeur à s’intéresser aux curiosités architecturales du lieu. Il jeta à peine un coup d’œil aux poutres et ne regarda presque pas les lourdes colonnes de cinabre soutenant le plafond. Toute son attention était fixée sur les autres officiers en présence.

La moitié d’entre eux représentait de solides régiments de première ligne, mais les autres avaient été localement recrutés dans l’Amas du Pendu : Fusils de Potence, Dragons d’Oukk, Jaegars de Gilgamesh, Hussards de Rochenoire. Bendikt resta de marbre. Trop de galons et pas assez de cran à son goût. Il n’arrivait pas à penser à autre chose que la chute de Tor Jahore : trois régiments de Drookiens avaient été envoyés là-bas, mais pas un seul de ces gars-là.

Un major vostroyen, des poches sous les yeux et la moustache jusqu’au torse, vint exprimer sans détour le sentiment général :

— Seigneur Général Bendikt, dit-il. Vous n’imaginez pas comme nous sommes heureux de vous voir. La réunion des Prétoriens est un bordel total.

Bendikt hocha la tête :

— Je vais faire mon possible, mais sachez qu’on ne m’a pas confié le commandement de la planète. Mon régiment n’est ici qu’en soutien.

Le visage du Vostroyen se décomposa un peu plus. Il s’apprêtait à répondre lorsqu’un gong retentit, et une estrade antigrav apparut au fond de la grande salle.

Des haut-parleurs vox amplifièrent la voix du seigneur général Horation à travers tout le hall. Le Prétorien épongea la sueur de son front et entreprit d’exposer la situation tactique.

— Les commandants locaux ont été démis de leurs fonctions, commença-t-il de son ton monocorde. Ils partaient du principe que Tor Jahore était imprenable, et le général Eligio von Richstar est maintenant présumé mort. Leurs performances jusqu’ici se sont révélées insuffisantes, bien loin du standard attendu de la part de régiments impériaux. Comme vous le savez, nous sommes venus ici rétablir l’ordre et le calme. Nos ennemis sont des barbares. Ils ne tiendront pas longtemps face à la puissance de l’Astra Militarum. Je prédis une durée d’opération de quelques mois, pas plus.

Horation poursuivit. Il faisait dans la pièce une chaleur insupportable, et Bendikt sentit son sang se mettre à bouillir.

— Sire, intervint finalement le général cadien. Nous n’affrontons pas une simple horde de sauvages. Il s’agit de Trois-Fois-Liés. Croyez-moi, je les ai déjà croisés. Ils sont féroces.

L’un des officiers prétoriens poussa un soupir exaspéré et Horation releva la tête.

— Qui a parlé ?

Bendikt fit un pas en avant, son treillis cadien humide et maculé de traces de sel dues à la transpiration.

— C’est moi. Avec tout mon respect, Sire.

Horation poussa un petit rire.

— Ce sont des barbares arriérés, dit-il. Leurs mondes sont à peine urbanisés.

Bendikt approcha encore.

— C’est vrai. Les Trois-Fois-Liés sont originaires des planètes les plus hostiles en bordure de l’Amas. Ils sont endurcis, impitoyables et déterminés. Les Flagellés ont été absorbés par les Trois-Fois-Liés et leurs troupes de choc ont rejoint les rangs des armées de Hel. Même Drakul-zar, le chef des Flagellés, est terrifié par ces hérétiques-là. Le général Eligio von Richstar a sous-estimé l’ennemi à chaque tournant, j’aimerais que vous ne commettiez pas la même erreur.

— Silence ! rugit Horation. Je n’ai pas besoin de vos sermons, Cadien. C’est à moi que revient le commandement ici. Pas à vous.

Bendikt voulut rétorquer, mais l’un des généraux l’interrompit.

— Général Bendikt. Personne ne met votre bravoure en doute, mais c’est Horation de Barka qui commande l’armée. Ni vous, ni vos Cadiens.

Bendikt se mordit la langue et ne dit plus rien. Le Prétorien avait raison.

Le seigneur général fulminait. Pire encore : il se sentait impuissant.

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UNE PUBLICATION BLACK LIBRARY

Version anglaise originellement publiée en Grande-Bretagne en 2025 par Black Library.
Cette édition est publiée en France en 2025 par Black Library
Games Workshop Ltd, Willow Road, Nottingham NG7 2WS UK.

Représentation par Games Workshop Limited, branche Irlandaise, Unit 3, Lower Liffey Street, Dublin 1, D01 K199, Irlande.

Produit par Games Workshop à Nottingham.
Titre Original : Hell’s Last.
Traduit de l’Anglais par : Julien Mindel.
Illustration de couverture : Darren Tan.
Cette traduction copyright © Games Workshop Limited 2025.

Les Rescapés de l’Enfer © Copyright Games Workshop Limited 2025. Les Rescapés de l’Enfer, GW, Games Workshop, Black Library, The Horus Heresy, le logo The Horus Heresy, le symbole de l’œil pour The Horus Heresy, Space Marine, 40K, Warhammer, Warhammer 40,000, le logo “Aquila” de l’aigle à deux têtes, et tous les logos, illustrations, images, noms, créatures, races, espèces, véhicules, lieux, armes, personnages, et tous les éléments distinctifs, sont soit ® ou TM, et/ou © Games Workshop Limited, selon les lois appropriées à travers le monde.
Tous droits réservés.

Dépot légal : Mars 2025

ISBN 13 : 978-1-80407-886-0

Ceci est une œuvre de fiction. Toute ressemblance avec des personnes, faits ou lieux existants serait purement fortuite.

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